Мой птенчик

Вы видели, как умирают гнезда,
разобранные варварством на прутья?
И птенчик остается беспризорным
среди не скошенных тяжелых трав?
Душа, одетая в тот миг  в распутье,
берет  в ладони жалобный комочек
и в дом несёт,  не дав ему погибнуть…
Не думая, кто  виноват, кто  прав…

Моргают глазки-бусинки… Ребенок -
доверчивый, пугливый,   желторотый.
И в нем  болит изломанная  ветка,
разбитый дом,  погибшая  семья…
Сегодня он на завтрак  -  пятисотый?
Останусь с ним…  Кому  какое дело,
что  случай уберег от половодья
да   вандализма  стаи  воронья?

Большая тайна вырастить в неволе
лесную птицу, выкормить, взлелеять.
Не знать покоя,   вздрагивать от страха:
раскроется окно  само собой?
И  по ночам, когда скандалит ветер,
завешивать  стекло  дневной  рубахой,
чтоб он не вздрагивал во сне тревожно…
И  птичья память может стать тюрьмой.

Зацвел  апрель. Тянулся бы полгода…
Не отложить навечно  расставанья
да не прожить  за стеклами в удушье.
И я, открыв окно, сказал: «Летай!»
Мой птенчик тихо сел на край подушки
и вдруг запел, как принято на ветках,
когда  встречают солнце на восходе
а в гнезда  жизнь  укладывает  май.

Мы больше с ним не закрываем окон…