Переполнившись Пушкинским духом,
Я иду по заветным, по слухам,
Режет лжи целовальника ухо,
И на душе, с приплясом, сухо.
И ясен властный сей мотив,
Который, словно вошь трудолюбив.
Над миром Сахалином взмыв,
Кингстоны совести открыв,
Границы мира все прикрыв,
Свободы отречения порыв.
Но все кончается когда нибудь в природе,
Не быть нам вечно в сверстанной свободе,
И от политики пришедшие Мавроди,
Разводят скупо, точно, повсеместно вроде.
И нас встречают по плохой погоде,
Забыты сказочки о матушке-свободе.
Нам суждены закаты и рассветы,
И ожидает где то призрачное лето,
Но головы в песок вобрав,
Живем мы сами у себя украв.
Вот ухожу в заоблачную даль,
И суждено одно народу Русскому-печаль.
На лоб поставлена печать,
И отречение от Бога не унять,
Остатки веры бы не растерять.
Забыта молодости стать,
Да лучше б всех нас сразу расстрелять!
Россия будущее, настоящее
© Copyright: Сергей Белима, 2021
Свидетельство о публикации №121021503451
Свидетельство о публикации №121021503451
Рецензии