Письмо

Уж много лет они друг с другом вместе,
Восторг прошёл, романтика поблёкла,
Они совсем не те жених с невестой.
Привычка жить... Любовь затихла, смолкла.

День ото дня всё тот же прежний опус:
Вставали, собирались, расходились,
Она спешит в метро, он на автобус,
Вся жизнь в бега', в работу превратилась.

Она направо, он идёт налево,
Прощальный поцелуй привычный, быстрый,
И день живым как будто бы и не был,
Хоть пасмурный, хоть солнечный, лучистый.

Привычный вечер, ужин, дети, отдых,
Беседа ровно в десять предложений.
Привычно всё вокруг и даже воздух.
Так каждый день, вся жизнь без изменений.

Однажды утром, так же чмокнув в щёчку,
Он странно ей вручил письмо простое,
—Прочти, пожалуйста, от точки и до точки!
—Что ты надумал? Что это такое?

Она испугано в глаза ему взглянула,
Он  промолчал и улыбнулся нежно,
Но снова скорость жизни захлестнула,
И понесла огромным комом  снежным.

Метро... вагон... свободная минутка...
Письмо открыла с непонятным чувством.
—Что за сюрприз, какая злая шутка?
Ей почему-то думалось о грустном.

"Люблю тебя, люблю, моя родная", —
Глазам не верила, читала и читала,
Смешно по-детски слёзы вытирая, —
"Я рад, что ты моей женою стала".

Он подарил две чудных, дивных строчки,
В них  счастье билось, в сердце не вмещаясь.
Зажав в руке заветные листочки,
Она в метро читала, улыбаясь.