Субботник

Дали ватники, ломики, известь, а дел – на века,
Кисти грубые – «руки» отняли у снеговика.
Дым костров, и - под музыку - снова мы, дети-художники,
Пишем новую зиму по старой - до первого дождика.
    И деревьев стволы, и бордюры с травой, с тротуарами
    Заодно, и сортир, и заборчик накрыты ударами
    Нашей кисти. Как зубы молочные в юных устах
    Мир покусываем устаревший, меняя устав.
Пустота нас ведёт за собою как протоязык
Всехудожественный - налету постигаем азы,
Выражая себя, возвращаем в цвета колыбели.
Трансформатора будка, столбы, и… себя уже белим,
    Облака задевая, машины, прохожих - нечаянно,
    Но никто не обижен, ведь Русь, она не истончаема.
    И не переводима на логику, неизъяснима
    Через точности - ватники, ломики… Делаем снимок:
Бесшабашные, сами творцы себе, сами поклонники -
В той стране ещё, прежней… И солнце к закату уж клонится,
Облака розовеют и все мы, как белые флаги,
« Всё, сдаёмся! Костры заливаем, - стихает наш лагерь, -
    Штыковые лопаты отдельно, отдельно – совковые».
    Так и люди уже, впрочем, я это так… - истолковываю