Почти Андалусия

Сквозь этажи пробивается флёр измерений...
Смотрит собор на цветной света след витражами...
Мир расчерчен из золотых рас и сечений,
Только дымная хмарь проплывает перед глазами...
Располосана боль на слащавость и горечь,
И когда чистота проливается сквозь висок пулей
Разрывает она окна храмов, как поры,
И тормошит оголтелый в шум улей...
Что за шутку сыграл добрый друг архитектор?
На какую бы улицу торс не свернула,
Всюду будет мой храм, как единственный вектор,
Но к нему не ведёт ни один переулок...
Что мажься по стенам, что прочь удаляйся
Шагом стремительным ватных отростков,
Кружится город в медленном вальсе,
Будто бы это не город, а остров...
Город, что не отмечен на картах,
Крестиком, точкой... Туман Авалона
Его укрывает... Здесь странный бартер,
Кровь свою отдавать за пионы...
А мне всё что по лбу, что в лоб... Ношусь с розой,
Брошу в снег, подберу, отогрею дыханием...
Она ласково колет шипами насквозь и
Зараза, не увядает...