Быть ли моему стиху

Какая глупая нелепость! -
Подумать так про мой  же стих...
Что б он изжил в себе : и музыкальность, и свирепость...
И  здесь безпричинно в Душе моей  притих ...

Я не писал  свой стих - велиикой  пушкинской  строфою.
Она пришла с Онегиным, чтобы средь нас жить и любить...
Пушкин привёл её в роман  своею чередою ...
Никто из нас не смог её  так виртуозно применить.

Идут года - все их времена природные на Землю  грянут,
Прольются на  людей весенне-осенние дожди,
Неоднократно все в мире Флоры  расцветут, да и  завянут,
Ещё много непредсказуемого ждёт  впереди...

Переживая в настоящем Мире эти  годы,
Все  извращения понятий об истинной для человека красоте,
Мои стихи, как сущность человеческой природы,
Не обезобразятся даже в кромешной  темноте...

Скоро наступит Эра - уже наших внуков! -
В Россию другой Правитель во Власть придёт...
Ещё услышим много новых стихотворных звуков,
Увидим явный их сверхзвуковой  полёт.