Тревога – в дураке. Пути – в пилоте.
Нацелены в зенит мои глаза.
Размалывает в прах, потом проглотит
Система тех, кто выпал из пазА.
Прохожие подобны вялой рыбе,
Что бьётся в электрических сетЯх.
Бог времени – обрил и зубы выбил,
А после – до конца убил, шутя.
Ворота закрываются. Простите,
Неужто нам ладья страны малА?
Где старость – в нищете и простатите,
А молодость – в тюремных кандалах.
Не нравится в толпе мне – слишком туго.
Я – жизнью подавившийся аскет,
По комнате с угла шагаю в угол,
Как слоник деревянный – по доске.
Упущено начало. Будто в спешке
К могиле подъезжаем на такси.
Вперёд. Но мы – не кони.
Просто пешки, мечтавшие наведаться в ферзи.
Вкусив перипетий ненастоящих, надеемся,
Что внуки нас простят.
Запомнят навсегда. И сложат в ящик.
Но ящик – не для шахмат. На гвоздях.
10-02-2021
Тревога в дураке. Пути в пилоте...
© Copyright: Александр Паранук, 2021
Свидетельство о публикации №121021407209
Свидетельство о публикации №121021407209
Рецензии