Иногда, в коридоре кирпичном...

Иногда,   в  коридоре  кирпичном,
Где  живут  эти  все  голоса,
Что  звучат  монотонно  и  лично,
С  потолка  серебрится  "коса"...

Наблюдаю,  вздыхая  под  лампой,
Заполняя  чужой  формуляр:
В  коридорные  двери,   как  в  дамбы,
Подтекает  бессвязный  "базар"

Или  бред  в  решето  упразднённых,
Или  плач,   потерявших  себя,
Или  просто  в  болезни  внедрённых,
Так  похожих  крестом  на  меня!

Но  мой  белый  халатик  не  "мини",
И  не  "макси",   расстёгнутый,   в  пол,
Я  добра  и  прелестна  не  с  ними,
С  ними  я,   -   проглотившая  кол!

И  теперь,   почти  дюжиной  пальцев
Я  ищу  его  стержень  во  рту
И  двоюсь  аргентинкою  в  танце,
И  из  ран  выбираю  не  ту,

Что  кровит  по  рельефу  халата
Да  к  седьмому  дрожит  позвонку:
Я  ведь,   правда,   не  в  том  виновата,
Что  почти  задыхаюсь  к  утру...

Но,   простите:   сегодня  дежурство,
А  мой  почерк  не  слишком  хорош
В  формулярах  того  самодурства,
Что  был  куплен  за  ломаный  грош!

Нет,   не  тянет  на  "звёзды"  больничка:
Катакомбы  в  кухонном  дыму,
Где  крупеник  горит  по  привычке,
Не  сказав  о  себе  никому!

Ночь  тромбозно  стремится  к  исходу,
И  дежурству  подходит  конец:
Два  медбрата  "мутанту"  в  угоду
"Болтунов"  бьют  по  слиткам  сердец...

Но  носители  этих  сокровищ
Не  койотами  воют  во  двор,
И  не  крысами  маркетных  сховищ
Тащат  в  лапках  публичный  позор...

Отстрелялась...  Тяну  одеяло.
Оно  рвётся  и  громко  трещит:
Только  этого  мне  не  хватало,
Когда  голос  из  чрева  пищит

Про  уклад,   несъедобную  пищу,
Про  двух  крепких  амбалов-ребят...
Мне  бы  новыми  дали  полтыщи,
Я  бы  вспомнила,   кто  виноват!




    14.02.2021г.