Смерть ходит, смерть косит,
Согласья не просит.
А что мы? А мы – урожай.
В жару или холод
И серп тот, и молот
Орудуют – не возражай.
Попали мы в сети
Сплетённые эти,
Набиты, как бедная сельдь.
И тянет нас тралом,
Насосом-астралом
Туда, где и царствует смерть.
Зачем нам облатки,
Когда без оглядки
Колонны идут на закат?
Побыли гостями,
И череп с костями –
На век путеводный плакат.
Земля нам чужая,
Мы – часть урожая.
А родина и закрома –
В той вещей долине,
Где присно и ныне
Со светом соседствует тьма.
2021
Сбор урожая 2
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121021405570
Свидетельство о публикации №121021405570
Рецензии