Что нам Фрейд?!

Что нам Фрейд?! Спросите Юнга!
Он ведь тоже голова.
Да, была у Фрейда думка,
Что любовь во всём права.

Фрейд создал психоанализ,
Мощно всем нам удружил.
Чтобы мы не задавались,
В подсознанье всё вложил.

Мол, либидо – вот в чём штука!
Остальное – ни при чём.
От либидо всем нам мука
И на сердце горячо.

Мужикам – эдипов комплекс, –
Так вот Фрейд о нас судил.
В сновидениях вёл поиск,
Если кто чего забыл.

Бороду погладит:  – Alles! –
Вперит взгляд из-под бровей, –
– Верьте в мой психоанализ,
Нет теории верней!

Фрейд на Юнга смотрит косо:
– Вот ведь тоже, эрудит!
Сыплет глупые вопросы.
Нет, на друга он сердит!

Долго спорили друг с другом.
Юнг сказал:  – Взгляни вокруг!
Голова, ей-богу, кругом,
Как широк сознанья круг!

Каждый человек – иное,
Надо б глубже изучить,
Что там в психике такое,
Душу как его лечить.

Выделяя архетипы,
Юнг себя вгоняет в транс:
– Коллективно предки типа
Бессознательно есть в нас.

Нужно методом познанья
В подсознанье проникать,
Глубину всего сознанья –
Спиритизмом испытать.

В чём прав психоаналитик?
В чём природа-мать права?
– Словоблудье, – скажет критик.
– А теория – стара!

Прочитавши Фрейда книжку,
Начинаешь понимать,
Как он смог свою интрижку
С подсознанием создать.

На безрыбье рак – что рыба,
Конкурентов – никого.
Вот и стал для всех он глыбой,
Столп ученья своего.

Для совсем больных – надежда,
Для учёных – блеск идей.
Для влюблённых он – невежда
В мире чувственных страстей!

Мы ж без Фрейда и без Юнга
Можем сами всё решить.
От любви на сердце вьюга –
Знаем, как её лечить.

Да, любовь – болезнь, не скроем,
С ходу нас бросает в жар!
И порой от боли воем,
Так жжёт чувственный пожар!

Будто пламенем пылает
Пара любящих сердец,
Тут теорий не хватает,
И бессилен здесь мудрец.

Только те, в чьём сердце с жаром
Разливается любовь,
Обладают редким даром –
Видеть сердцем вновь и вновь.

Вспышку в сердце ощущают,
Вдруг – любовь! И потому
Только двое понимают,
Кто он ей, она – ему…

Что-то изнутри им светит,
Пламя страсти – в их крови.
Это трудно не заметить,
Это – счастье от любви.

Нет рецепта от болезни,
Если полюбил – терпи!
Про любовь слагают песни,
Пишут о любви стихи!

Ну а коль по жизни нытик,
В ясный полдень – как в дыму,
Тут уж нужен аналитик,
Сильный, судя по всему.

Тут уж надо разговоры
С аналитиком вести,
Он сознанья сдвинет горы,
Чтоб покой вам обрести.

Он положит на кушетку,
По душам поговорит,
Обнаружит сердцеедку,
Про неё вам скажет метко:
– Вот, что там у вас болит!

Намекнёт и про соседку,
Что, мол, с ней – не повредит.
И смазливую кокетку
Живо вам изобразит.

Пододвинет табуретку,
Рядом с вами посидит,
По коленке стукнет крепко,
За ногою проследит.

О былом расспросит цепко,
Острым взглядом вас пронзит.
Сам закурит сигаретку,
Шуткой вас развеселит.

Поругает ваших предков,
Родословной удивит,
Про друзей добавит едко,
С жеребцами их сравнит.

Он таблетку вам пропишет,
Чудодейственность внушит.
Свой диагноз вам запишет,
Умной книжкой пошуршит,

С вас потребует монетку
И назначит вновь визит.
Словом, сделает конфетку
Из того, что в вас болит!..