Пишите, мой мастер

Бумага - она тонка, но прочнее стали.
Ржавеет железо, а книги живут века,
И мне ли не знать - смертельно как вы устали,
Но чертит перо слова, что острей клинка.
Пишите, мой мастер, я подскажу немного,
Но вам знать не стоит -  откуда приходит мысль.
Лишь шаг отделяет вас и меня от бога,
Но разве все это так важно, и в этом смысл?
Прописан сюжет романа весьма занятно,
Герои живут, говорят и вершат дела...
Мастер, вы правда думаете что безвозвратно
В золу обратились написанные слова?
Не властен не я, ни огонь, а вы тем паче,
Над вечным трактатом о свете веры и зле .
Иисус-Иешуа в веках, а как иначе?
Иуда - всегда с кинжалом в груди, иль в петле.
Пишите мастер, чернила прочнее слова,
Хоть слезы и кровь оставляют следы всегда.
Пусть правда всегда горька и, увы, сурова,
Но разве не в этом смысл жизни и бытия?
Не я, мастер мой, решаю, хоть власти много.
Служу, как Афраний, и жду - что велит пророк.
Вдвоем с Маргаритой будет не одиноко
Вам в домике с садом- так повелел сам Бог...