Вчера пришло письмо в разорванном конверте,
Где пишет, торопясь, несмелая рука
О мести и тоске, о нервной круговерти,
Что делает людей рабами дня Сурка.
О выспренних словах, что ничего не значат,
О том, что жизнь порой - никчёмная игра,
И где-то впереди таинственно маячит
Тот наш последний дом, что два на полтора.
Что мы идём на все немыслимые риски
В надежде обрести потерянный приют.
И тайны Бытия, как тайны переписки,
Кому-то до утра покоя не дают.
Всё будет, как должно. И вскорости, быть может.
И греет на ветру родство любимых черт.
Но посреди всего меня, как жажда, гложет,
Желанье посмотреть на вскрывшего конверт.
14.02.21
Конверт
© Copyright: Наталия Ариэль, 2021
Свидетельство о публикации №121021403654
Свидетельство о публикации №121021403654
Рецензии