Маленькая поэма

Паутину плёл паук
дней, часов, секунд, мгновений...
Только был он близорук,
кружевных узоров гений...
Он трудился день и ночь,
лап своих не покладая...
Но дано ль нам превозмочь
жажду? Нет... Внизу младая
роза белая цвела...
И нежданно поразила
грудь паучью, что стрела,
та божественная сила...
Вмиг сошёл паук с пути,
и, любуясь станом нежным,
стал защиту он плести -
кокон страсти безнадежной.
- Роза милая, - скорбя
заклинал он ночью длинной, -
если б ты в душе невинной
знала: я люблю тебя...

Шли мгновенья, шли нещадно -
вот уж осень на пороге...
И однажды ночью хладной,
мчался ветер весь в тревоге.
А за ветром гнались грозы
с дымкой серо-голубою...
Лепестки сорвал он с розы,
вихрем их понёс с собою.
Средь действительности зыбкой
всё ж успела - пусть не словом -
одарить своей улыбкой
роза рыцаря седого...

Что ж паук? С тех пор лелеет
он тех дней прикосновенья,
ни о чём он не жалеет,
от судьбы не ждёт забвенья...
Так и мы в сени разлук,
в сонме горестей, сомнений,
всё плетём, что тот паук,
паутины дней, мгновений...