Старый метод

Прости. Я просто ушёл во тьму.
За ней никого, и мне
уже не нужно себе самому
надежды искать в вине.

Вине за то, что не смел посметь
сорваться в зимы дыру,
где каждому хочется умереть,
но, сорри, лишь я умру.

Умру без шансов на новый лик
в серебряных образах,
которым молится дряхлый старик,
предчувствуя личный крах.

Тот личный крах холостых надежд,
ваявших и текст, и звук,
и грязь с оставленных в боли одежд,
и нимбы с весёлых мук.

Да, мук. Да, весёлых. Я люблю,
спускаясь по вантам вниз,
придумывать своему кораблю
название, как каприз.

Каприз отправиться снова в путь
за снами о новых днях,
дающими повод опять рискнуть
хоть кем-то, вроде меня.

Меня ведь нету, по сути, здесь.
Ты видел пустую тень,
а я оттоптался по ходу весь,
свой мир превратив в мишень.

Мишень на ткани подстрочных грёз
о севере на югах,
легко воспринятых сердцем всерьёз,
но ставших камнем в ногах.

Ногах, что с юности обошли
полсвета и четверть тьмы,
хотя на месте остаться могли,
не ведая кутерьмы.

И эту самую кутерьму,
сложив в образец нытья
тоски, я просто уйду во тьму.
За ней никого, лишь я.