***

Город исчез.
Детский смех, снежки,
Санки продержались день или два
И куда-то пропали. Всё окутало белое.
Все цвета радуги вернулись в своё изначальное.
Снегоуборочные машины изобразили конечно
Кратковременное отчаянное сопротивление,
Наполненное урчащим и буксующим пафосом,
Но и их безвозвратно и неумолимо замело.
Город, как сгущённое разнообразие, исчез.

А снег продолжает сыпать.
Густой, бесшумный, красивый.
Дома, улицы, площади и скверы теперь
Как одна необъятная студия звукозаписи:
Сглажены и приглушены все острые углы.
Пространство как чистый лист бумаги,
Которого еще не коснулась кисть и мысль
Пребывающего в созерцании поэта-каллиграфа.
Проза жизни почтительно умолкла, отступив
В ожидании - то ли нового откровения,
То ли понимания того, что уже было.

Как будто белая маска
Покрыла всё индивидуальное,
Заостренно-личное, неповторимое.
Все напряжения и разногласия погребены
В неожиданный, необъяснимый покой
И тишину. Так утихает боль и наступает
Утоляющее разрешение в симфонических
Видениях Альфреда Шнитке. Здесь теперь
Только снег. Ничего кроме снега.

Может быть, он всегда так шел не переставая.
Может быть, нам только грезятся в белесой
Мерцающей мгле – неясные картинки лета,
Шум дождя или леса, яркий солнечный свет
На ресницах, шум океанского прибоя?
Душа уже не различает – смотрит ли она
В сумерки зимнего окна или внутрь самой себя.
Где, на какой тонкой грани между умозрительной
И природной снежными пустынями пульсирует
Драгоценное человеческое сознание, сердечное
Созерцание и понимание несбыточной красоты?
Что действительно существует в этом мире?
Если память ничего не содержит, кроме
Тихо падающего, всё окутывающего,
Примиряющего и стирающего,
Белого, невозмутимого снега.

11феврала, 2021