Вырваться за рамки собственного тела, кажется, невозможно.
Ты сходишь с ума в нем. Ты ищешь выход осторожно.
Но тело, как гроб оцинкованный, без щелей и лазеек.
Тебе, обреченному, остается десяток мгновений.
Первое: ну, тело - не гроб. Это радует очень.
Второе: есть выход из тела на волю. Есть. Точно.
Третье: ищи, ныть заканчивай, тряпка. Дыши ровней.
Четвертое: о, Господи! Чем я тебя прогневил? Отвечай скорей!
Пятое: нет! Нет, я не верю! Мне рано еще! Я не сделал все!
Шестое: Господь обманул меня. Враки - Бог. Нет его.
Седьмое: о, Господи, помоги! И прости меня...
Восьмое: смирен иль без сил? Воля, Бог, твоя...
Девятое: сдаюсь... ухожу... угадать куда...
Десятое: Господь... тело - гроб... умираю я...
Господь мне - затрещину крепкую и всерьез.
Вставай, зад в кулак, и шагай вперед.
Душа в теле дом обрела для земных задач.
Давай, нос утри. Их решай, проглотив свой плачь.
Десять мгновений
© Copyright: Ольга Пуш, 2021
Свидетельство о публикации №121021309946
Свидетельство о публикации №121021309946
Рецензии