Я дарила тебе стихи,
И писала письма,
Их наверно с десяток,
(кому же я вру – за сто),
Ты ответил так: "У тебя
Золотые мысли,
Но меня, прости,
Не волнует твое вино".
Не могла понять -
Как плакать мне, чтоб смеяться:
Ты сказал - тебе
Давно уже как сестра.
Только разве,
Такой любви я хотела, братец,
Когда имя твое,
Как ладанку берегла?
Время было - врать,
И горечью упиваться,
Выливать молчанье,
Плавиться и потом
Через сны искать,
В пустой темноте скитаться
За прозрачной тенью -
Памятью ни о чем.
Заклинать, чтоб ты,
Не тронул того, что прячу,
Не сказал: "Привет,
Нашелся вдруг невзначай",
Чтобы имя сердца -
Упругий прыгучий мячик,
Не лупило в ребра
Морзянкой: "Лечу, встречай".
Но мелькнули в густой октябрь,
Пряным медом листья,
Ворожит февраль,
Апрель барабанит в дверь,
За окном искрит...
Прости, я сожгла все письма...
Забрала свое, не трону чужих потерь.
Бывает
© Copyright: Анастасия Чепиль, 2021
Свидетельство о публикации №121021308279
Свидетельство о публикации №121021308279
Рецензии