Елена рябова россия -это отчий дом

                Россия - это отчий дом,
                Согретый родовым теплом,
                Равнины, горы и моря,-
                У каждого она своя.

                Россия - ласковая мать,
                Она умеет защищать,
                Даст мудрость, силу высоты,
                Чтобы исполнились мечты.

                Россия - светлая любовь,
                Признанья трепетного новь,
                Ребенка чистый голосок,
                Как распустившийся цветок.

                Все это свято береги,
                Чтоб не ославили враги,
                Ведь здесь живут твои друзья.
                Россия - это Ты и Я.
                *  *  *

                Жил поэт, это точно известно,
                Отрешившись от суетных дел,
                Беззаветно, сурово и честно
                Острым перышком ночью скрипел.
                Злую боль доверяя бумаге,
                Горевал, что Российский народ,
                Спотыкаясь ухаб на ухабе,
                К лучшей жизни никак не придет.
                Иногда в строчках плавало солнце,
                Возрожденья плескались ручьи,
                Но собой недовольный до донца,
                Сжечь решил все творенья свои.
                Упразднить. Полыхали бумаги,
                Оборвав смысловой звукоряд,
                Но слова, как спасенные стяги,
                Поднялись, занимая свой ряд.
                Видно, смог он проблемы и чувства
                Притянуть, как железо магнит,
                Достоянием сделав искусства,
                Ну а правда? Она не горит!
                *   *  *

                На пыльной свалке бестолково,
                В надежде нагулять бока,
                Уныло топчется корова,
                Чтоб дать по вечер молока.
                А было время к травам росным
                Буренок созывал рожок,-
                К шелковым, буйным, медоносным,
                Где водопой был и лужок.
                Над миром так же солнце светит,
                Но стал вдруг в тяжесть сельский труд.
                Ведь проще злату рыбку в сети
                Заполучить. Сидят и ждут.
                Но только в сказках так бывает,
                Мечта пустаятлишь вредит,-
                Буренки мусор разгребают,
                Сметана жидкая - горчит.
                Порой и мы, подобно стаду,
                Псевдосвобод усвоив дух,
                Сметая на пути преграды,
                Мчим под откос. А где пастух?
                *  *  *

                ДЕНЬ  ПОБЕДЫ
                (Триптих)

                1

                Обняла целый мир тишина
                В час, когда отгремела война,
                Когда пули устали свистеть
                И оркестров воспрянула медь.
                Майский день, как цветок полевой,
                Распустился, даруя покой,
                Возрожденье, гармонии лад,
                Всем, кто раньше сжимал автомат.
                Пусть в руинах сердца, города.
                Но свободы сияет звезда.
                В тот священный и праведный миг
                Каждый стал единеньем велик.

                2

                Дед о войне рассказывал так скупо,
                Отнекивался и темнел лицом,
                По голове нас гладил почему -то,
                И говорил, что вспомнит все потом.
                О том, как бился, говорят медали,
                Был под Москвой, в атаку шел не раз,
                Когда те дни невольно вспоминали,
                Он, выпив, пел про валенки для нас.
                Считал себя героем он едва ли,
                В той битве невеликое звено...
                Я не хочу, чтоб деда забывали,
                У каждого свое Бородино.

                3

                У модного кафе, киосков,
                Шикарных иномарок ряд.
                Меж ними смотрится неброско
                Седой колясочник - солдат.
                Обняв старинную трехрядку,
                Задумчиво аккорд берет,
                Поет гармонь светло и ярко,
                Душой солдатскою поет.
                Играет он про километры,
                Замешанные на крови,
                Мелодия пронзает ретро,
                В ней крик друзей: "За нас живи!"
                Живет, их память охраняя,
                Но по ночам, который год
                Богатство сытых презирая,
                С полком бессмертных в бой идет.
                *  *  *