Вирши для сжигания

Что за стихи, о боже!
Признания в них нет,
И покаянья тоже.
Ленивый ум не хочет говорить,
Не хочет выдать вариантов ласки.
Всю ночь блуждая у истоков сказки,
Устал он бесконечно ворожить…
Но жить-то надо.
А как без песни жить,
Без вновь открытой для души опоры?
О горы,
О русский ускользающий язык!
Всё стало серым и понятным,
Как разложение души.
Ах, всё равно: пиши, пиши!
Вари кулеш из королей,
Из королей былого слова,
Из тех властителей былого,
Что были ярче и взрослей!
Смелее краски наноси:
Рука привычная подскажет,
А сердце ритмы утвердит.
Покои солнечные наши
В дыханьях ветреных молитв.
Пиши слезя, пиши грубя,
Пиши, обманутый в талантах,
И, повторяя сам себя,
Ищи мильоны вариантов,
Не зная даже, где искать
В веках потерянную мать.
Потусторонняя утроба
Темнит молчанием отцов:
Ведь у кромешного народа
Кромешны души их певцов.
Но никогда не стал поэтом
Людей любимец, балагур,
Смешитель дураков и дур,
Что не терзался лунным светом.
Летя в небесную геенну,
Почувствовать каким ты родом,
Каким тебе под силу бродом,
И кем лететь тебе и петь:
Орлом, вороной, соловьём,
Иль по земле коростылём?
Или кукушкою сидеть,
Свои идеи, словно яйца,
В чужие гнёзда подлагать,
А после шпарить ходом зайца
И от ответа убегать?
А впрочем, делать что-то надо:
Стихов размноженное стадо
Уж больше некуда беречь:
Хоть на бумагу их, да в печь!