Слились воедино аккорды,
Огнём расплавляя сердца.
Он пел на разрыве аорты,
В нём дух поднимался творца.
На шее вздуваются вены,
Рвёт души его хрипота.
О будьте же благословенны
Молитвой Христовой в уста!
Всё это не выдумал кто-то -
На сцене Высоцкий. Живой.
Врывается в души "Охота",
А в уши - затравленный вой.
А там, за флажками, свобода,
Откуда же кровь на снегу?
Высоцкий - любовь, а не мода,
Скажу вам... И я не солгу.
Не все сухари и подонки,
И память Россия хранит.
Высоцкого помнят потомки,
Та память не только гранит.
В ней голос с задиристой ноткой
Огромного зала в тиши.
Помянем. Высоцкого. Водкой.
По сути мы все алкаши...
Высоцкого муза нетленна
© Copyright: Иван Стоцкий, 2021
Свидетельство о публикации №121021304551
Свидетельство о публикации №121021304551
Рецензии