Писать об этом очень сложно...

Всё больше меченых печатью
Невозвратимости потерь,
Где мы окружены печалью
Промчавшихся, как птицы, дней!

Писать об этом очень сложно
И невозможно не писать!
Слова рифмую осторожно,
Нельзя в них чувства потерять.

В них возвращаются моменты
Иных, весёлых февралей,
Где так же есть метели, ветры,
Но всё добрее и теплей!..

Когда истончены заботы,
Когда под вечер суета,
Преддверием белизны субботы,
Тащила из небытия!

И было так необходимо
Хотя бы голос услыхать!
Забыть отчаяния разбито
И мелочами отдыхать...

Пустынны нынче Палестины
Моей квартиры не пустой,
Где ноют души, словно спины,
Устав неделей затяжной!..

Где по клочкам былой свободы
Углами тени пристают
И обещания субботы
Не радуют и не поют...

Возможно ль будущее счастье
Ещё когда-то повстречать?
Откуда-то из зазеркалий
Мне шепчут: Нужно подождать.

Я жду... Но сидя здесь, на месте,
Разве дождусь я перемен?
Размять бы жизни глину, тесто
И вылепить её взамен...

Не хочется писать - не надо,
Пусть пеной слов осядут дни
И, чуть остывшею, развязно,
В морозных звёздах сожжены.

Где мы окружены печалью,
Промчавшихся как птицы, дней...
Всё больше меченых печатью
Невозвратимости потерь...

12.02.21.