Из несожженых писем Эрике...

Моя Милая Эрика, мне всё хуже,
Я пишу эти строчки - дрожит рука,
Я готов был Вам стать примерным мужем,
Но остался, видимо, в дураках,
Если Вы откажете снова в встрече,
Разумеется, я этот жест приму,
Но прошу Вас, знайте, что каждый вечер,
Я записку Вашу, всё так же жду,
Не могу признаться публично в чувствах,
Но готов у Ваших валятся ног,
Если в Вашем, Эрика, сердце - пусто,
Умоляю, хотя бы один звонок,
Мне бы вас ещё хоть разок увидеть,
Прикоснуться хотя бы и к каблукам,
И сам себе, не могу поверить,
Что упасть готов я к чужим ногам,
Впрочем, Вам не знать ли, что ножки - чудо!
Не по джентльменски писать о том,
Только наши встречи, я не забуду,
Разбавляя горечь разлук вином,
Тем, какое Вы из бутылки пили,
Изгибаясь сладко, нагой на мне,
Ручейком рубиновым Вы пролили,
По груди и шее, и простыне,
До сих пор я чувствую вкус тех росинок,
Что слизал я с нежных, тугих сосков,
Языком своим проложив тропинку,
Угадав желания все без слов,
Каждый всхлип я помню, и жаркий шепот,
Все слова, что Вы говорили мне,
И когда врасплох нас застала полночь,
Наши стоны слышались в темноте,
А потом откинувшись в исступленьи,
На ажурных, шелковых простынях,
Огоньками свеч, разгоняя тени,
Ваш портрет, я, Эрика, рисовал,
Он висит с тех пор у моей кровати,
И как будто мне заменяет Вас,
Он услышал, каюсь, с пяток проклятий,
И со мною завтракал даже раз !
Я пишу Вам, Эрика, не надеясь,
Просто письма в камине устал я жечь,
Я прошу, настаивать я не смею,
Наши ночи в памяти, все, сберечь,
Это был безумный, дикарский танец,
Одержимых душ, к небесам полёт,
Ваше имя, Эрика, словно бархат,
Ваше имя - яд, что меня убьёт...