Он от взгляда больше не парил.
Зрели годы, яблоки и мысли.
Превращался в графа Монте-Кристо
Удалой ее гардемарин.
Ах! Не граф? Да, что ни говори-
Пуст сундук: ни злата, ни каменьев.
У неё есть банки, в них - варенье.
И вода, которая горит.
Он заначку прячет на букет:
Честно заработанные скУдо,
"Монте-Кристо, сполосни посуду!"-
Слышится уже немало лет.
О любви - чуть-чуть, о сквозняке,
О жакете и носках - почаще.
Вот он, граф - не книжный, настоящий,
Свой, родной, не связанный никем.
Монте-Кристо
© Copyright: Сергий Чигарев, 2021
Свидетельство о публикации №121021203321
Свидетельство о публикации №121021203321
Рецензии