Люблю стихи, люблю поэтов

Играет свет в стекле, на стенах,
А я, скажу вам откровенно,
Люблю стихи, люблю поэтов…
Люблю за то, что слово это -
«Язык» — орудие тьмы и Света.

И вот, чудак берёт игрушку,
Которая для многих — пушка,
Для многих — хлыст,
Для многих — радость,
Для многих — лесть,
Для многих — гадость,
Для многих — зависть,
Страх и злость.

Поэт съедает целой кость
Страны родного языка.
Он лезет в пекло, в облака,
В тайгу, в войну
И кой — куда…
За словом…

Эти берега реки родного языка
Знакомы каждому поэту,
Как рифма к слову «дурака».


Но, ведь поэт на то — поэт,
Что есть идей всесветный свет.
Религий горы, дум вершины,
И неги томные долины.
И мрак ущелий.
Путь и бой.

И вот поэт орёт:  «За мной!».
Ведя себя сквозь мрак ущелий…
Или:
- постой, постой, постой!
Вот — погляди — вот дивный гений
Прекрасной женской красоты...
Куда спешишь? Куда в кусты?
Куда ведёт тебя дорога?
В горах ведь не бывает Бога.
Бог — здесь…
Вот — здесь…»
«- Любимый, мой…»».

И даже гениям вершин
Летающим в покой долин,
Как боги - в мир — набраться сил,
Им, этим гениям небес,
Знаком и мрачный стылый лес,
В крючках сучков заледенелых.
И мрак ущелий — белых — белых,
Как та, Бездомного палата…

Такая гениев расплата:

Дурдом иль смерть.


Ну, ладно - это -
О величайших о поэтах.
При них — молчим...

А, по короче — люблю поэтов!
Браво!
Точка.