Необычаен аромат... - из цикла земля людей

               Семье Шерозия - посвящается '      
                (пос. Леселидзе, Абхазия )


Они — грузинская семья.               
Весь быт — с восточным колоритом:
Просторный дом и двор, повитый
Лозой с плодами сентября.
Жизнь во дворе. Здесь кухня, мойка.
Скамья дубовая и стол
Бетонный врыты в пол
Навечно. На столе всегда
Стоит нехитрая еда,
Графинчик с чачею домашней,
Тарелки, стопки, пара чашек...

Седой хозяин, дед Давид,
Бывало, за столом сидит               
С соседом. Он немногословен,
Спокоен, вид его достоин.
Беседа медленно течёт.               
Его речей гортанны звуки.
Лежат натруженные руки.               
И стопки, полные вполне,               
Стоят нетронуты часами.               
Под здешними под небесами            
Не ищут истину в вине...
 
Десяток лет прошло с тех пор,
Как я впервые, близко к ночи,
Увидел этот двор воочью,
Услышал этот разговор.               
Сияла лампа над столом,               
Сидели люди в круге света,               
И их неспешная беседа               
Дышала миром и теплом...

Меня приветили. И здесь            
Моим стал флигель деревянный,               
В нем комнатка с окошком в сад.               
И утром — с кистью виноградной
Встречался мой дремотный взгляд.
Прошитый солнечным лучом,
Полупрозрачный лист врывался            
В окно распахнутое. В нём               
Мне новый день мой открывался.               
И дальний петушиный крик,               
И писк цыплят, и кур квохтАнье,
Индюшек важных бормотанье,               
И на подушке яркий блик,               
И за стеною плач младенца —         
Все было ново. Все для сердца
Звучало музыкой живой,               
Несло отраду и покой...

Я с сердцем радостным вставал            
И в шлёпанцах на босу ногу
Тенистый парк пересекал.               
А там уже — через дорогу,
Теперь совсем рукой подать —
Вставало море предо мною.            
Его сияющую гладь               
Чуть мОрщит длинною волною.
Молочной свежестью парИт.               
Я здесь один. Я самый ранний.               
И наготу мою не ранит               
Прибой холодный, но — бодрит...

А после — завтрак во дворе:
Солёный сыр и помидоры.            
И бабушка под приговоры
Стакан вина выносит мне.

В одеждах чёрных всякий день,               
Из-под платка — седая прядка-               
Глава домашнего порядка —            
Здесь каждый подчинялся ей.               
Суровы резкие черты,            
Чеканный профиль строг и тонок.               
Но ходит по пятам внучонок —               
Он знает силу доброты.               
И безошибочно бежит               
Спасаться в бабушкины юбки:               
Она укроет от обид,               
Наложит на больное руки,               
И, оградив, утишит боль,               
И плакать станет неохота...               
Её любовь, её забота —               
Судьба её, а не юдоль.               
Всегда в домашности, в трудах,               
Она всечасно на подворье.
 
Стакан  вина в моих руках —               
Я пью до дна — ее здоровье...

Необычаен аромат
И сладость чистого маджари.
Бочонки пыльные стоят
Рядами в каменном подвале.
Засовы — впору под амбар
В дверях широких, как ворота.
Немало требуется пота
Наполнить сей просторный храм
Домашней снедью.               

Здесь хранится
Все то, что производит двор:
В плетенках яйца, сыр и птица,               
В коробках горки помидор               
И баклажан, в навал — картошка,               
Там — мандарины нежной кожей            
Желтеют. В банках по стене               
Соленья долгой чередою,               
Сорта, неведомые мне,               
Варений. И бутылки — строем,               
В которых чача, как слеза...               
Кто, может, против, — я так — за!

Сегодня ходят в магазин —               
Не то, что в давнюю годину.               
И пол свободен вполовину               
От ёмкостей и от корзин.               
Но и теперь — для москвича               
Подвал — мечта, подвал — удача.
Остолбенеешь, сгоряча,
Войдя. Уходишь — чуть не плача...               
                1975  г.
--------------------------------------
P.S.  -    1999 г.      

Дом сожжен. Семья заброшена в изгнанье.               
Мальчик вырос, взял оружие — и вот               
Мать, счастливая когда-то, ждет свиданья               
С младшим сыном — и ночами слезы льет...