Когда стихи проходят мимо

Верните мне голос!
Он был.
Я - сохнущий колос,
я - ил
в стремящейся к морю реке.
Мне тяжко идти налегке:
без звука, без мысли, без дна
второго, где правда - одна
в темнице томится, скорбя.
Немая  я - вовсе не я.

Верните мой слог,
мою суть.
Мне страшно ночами заснуть.
Мне тягостно утром вставать,
коль я разучилась летать
в пространстве, где слово и даль
выводят на небо спираль,
где звуки, остры как лучи,
витают - свободны, ничьи -
желая приют обрести
в любой их поймавшей горсти,
чтоб, в долы низвергнувшись с гор,
греть души и радовать взор…

Верните мой голос!
Он есть.
Я - сохнущий колос.
Я - месть
себе за сомненья и лень,
за каждый непрожитый день,
за каждый непонятый миг,
за каждый непринятый крик,
за сон, за измену себе,
за ложь, что иду по земле,
когда я не шла, а спала.
О, сколько в бездействии зла!

Верните мое ремесло!
Я - пахарь без плуга,
я - слог
без слова, костер без огня…
Немая я - вовсе не я.