до весны

Мой читатель мелочен и забывчив,
не врубаясь в текст, он жуёт строку,
но не чует слова и, лоб набычив,
говорит, что в деле я не секу.
Старикан с ужимками арлекина,
он талдычит глупость осклизлым ртом -
воробей найдётся, коль есть мякина,
не поймём сейчас, так дойдём потом.
Да вот здесь хотя бы - глоток из рюмки -
хорошо идёт, ажно грудь огнём,
не спеши записывать в недоумки,
пусть ума чуток, да подковы гнём.
Заскорузлым пальцем, что курьей лапой,
погрозит, и кашляет до слезы.
Что верхи не могут, мне тут не ляпай,
не блажи мне тут - не хотят низы.
У тебя в суждениях сплошь подвохи -
загибает угол страницы - так,
и с ленцой матёрого выпивохи
говорит - выдумывать ты мастак.
Доливает - ну, по второй - и будя,
доживём покудова до весны,
ты пока замечен в словесном блуде,
да и планы, в общем, твои ясны.
Ничего, дождёмся ещё проталин -
допивает, крестит большой живот -
жаль не с нами больше товарищ Сталин,
мы тебя бы к стенке... за это вот.