А в темноте кто-то неясный, но так знакомый,
Ходит по спальне моей – невидимый, вот беда:
Поэты привычны в общем и целом к фантомам,
Воображение буйное наше – хоть куда.
Вот наклоняется кто-то такой к изголовью:
Я так понимаю, ведь ты не совсем идиот?
Стихи не получатся, если писать не кровью.
Если слезами – жидче, но тоже, гляди, сойдёт.
Кровь – из волшебных, особенных, знаешь, субстанций:
Дыры латать в мирозданьи, души крушить и жечь.
Кровь у поэта горячее протуберанца –
Выплесни мастерской рифмой, неча её беречь!
Душу читателя брать вздохами да любовью –
Ну, устарело как мамонт. Нужно уже не то.
Кровью, как сказано, брат. Ты напиши-ка кровью!
Крепче такая строка замесится раз во сто.
Снова луна черепом в форточку морду скалит –
И никого. Кажется, время мне крепко уснуть.
Странствовать снова по вычурному зазеркалью
В тщетной попытке понять предназначенье и суть.
Кровь
© Copyright: Федорович Дмитрий, 2021
Свидетельство о публикации №121021104823
Свидетельство о публикации №121021104823
Рецензии
