Писала стихи я, но строчки свои не могла оценить!
Я мучилась, сердце своё разрывая на части.
Меж мной и поэзией, думала, порвана нить,
И мыслей своих будто пропасти стала бояться.
Прижавшись к земле, затаившись, как загнанный зверь,
В молчанье вползать научилась, почти по-пластунски.
Я в душу свою запечатала наглухо дверь,
Рубашка поэта казалась унылой и узкой.
Возможно ли жить, обнажая хрустальные души свои?
Художник, поэт, музыкант – все под куполом Бога.
Рисует один, для другого поют соловьи,
И только поэта всегда караулит дорога.
За рифмой по свету поэты идут наугад,
Всё ищут её, свою душу нещадно терзая.
Смеются и плачут, и часто ночами глухими не спят.
Находят себя и опять от себя в никуда убегают.
Февраль, 2021 год
Из рукописи «Соло».
Писала стихи я
© Copyright: Ирина Исакова Чарышское, 2021
Свидетельство о публикации №121021101873
Свидетельство о публикации №121021101873
Рецензии