Ища того, что скрываю,
Триста грачей голодных
Над полем кружат операций
Мысли мои укрыты
Соломой, как крышей ветхой
Дома крестьян старинных
В доме же - катится шар
Белок пушистый жар
Скачет по лесу буден
К острову воскресенья
Через топи субботы
Всем бы летать охота,
Да небо в двух с половиной
Метрах над головою
Камера не просторна
Железо мягче позора
Клеймо на ладони жжёт -
И если придет к нам праздник,
Свободный и благородный,
Мы отвернемся тихо,
Ускорив на месте шаг.
Триста грачей
© Copyright: Максим Прытков, 2021
Свидетельство о публикации №121021009032
Свидетельство о публикации №121021009032
Рецензии