Старый скрипач

На тротуаре старый музыкант
Играл на скрипке нежно и тоскливо.
И, видимо, он был монетам рад,
Что опускались рядом с ним в корзину...

В помятой шляпе, стареньком пальто
Скрипач играл под взглядами прохожих.
А мимо плыл людей густой поток,
На реку разноцветную похожий.

Рука порхала птицей. Старичок
Не видел тех, кто проплывали мимо,
Щекой касался скрипки, а смычок
Был говорлив, нисколько не фальшивя.

Седых волос запутанная прядь
За воротник высокий зацепилась.
Но мелочи не торопилась дать
Толпа людей, что по делам спешила.

Кричала скрипка что-то о былом,
Слеза катилась тихо по морщинам.
Подумалось, когда-то ведь и он
Был статным, привлекательным мужчиной...

Но что сейчас заставило его
Играть на скрипке здесь, в угоду людям,
Прошедшей жизни тяжести долгов,
Иль долгий путь его был очень труден?

Рыдала скрипка, старый музыкант
Вздыхал всей грудью грустно между тактов.
О чем, о ком так музыкант страдал?
Осталось лично для меня загадкой...

Но все же я заметила: в тот миг,
Когда смычком он извлекал стакатто,
Вздыхали те, чей взгляд ловил старик,
И отводили взгляды виновато.

Цепляла всех грустинка старика.
И каждый думал о своем, конечно.
А музыка звала издалека,
Крича, что жизнь конечна, быстротечна...

Мой грустный взгляд был пойман скрипачом.
Глаза его казались молодыми.
Для душ людских став лишь на миг врачом,
Он в лучшее поверил вместе с ними...

Мелодия сменилась, и смычок
Летал проворной бабочкой по струнам...
И улыбался светлый старичок
Так, словно снова молодость вернулась...