Белый альманах

А ты лежала на диване,
Читала белые стихи.
И в поэтической нирване
Вносила в них интим-штрихи.

Листая белые страницы,
Ты уносилась в мир иной.
Журчал ручей, и пели птицы
В твоих мечтах наперебой.

Любовь заволокла чудесно:
Сначала за руку взяла,
Поцеловав в уста прелестно,
За плечи нежно обняла.

Спускались губы осторожно -
Лобзая шею, руки, грудь.
И становилось чуть тревожно…
Не за себя. За дела суть.

Ты «раздевалась»  не стесняясь,
Пылала страстью роковой.
И в строках жадно обнажаясь,
Неслась любовью столбовой.

Мускатом наливались бедра.
Вот в пах бесенок заглянул.
Уж грань дозволенного стерта,
И он в запретное скользнул.

А там, как в тайной чаще леса,
Есть заповедное гнездо…
И уже в нем, со знаньем беса,
«Скрипит потертое седло».

Скрипит оно, как бы играя,
На звонких струнах бытия.
То вскачь пойдет, прыть ускоряя.
То рысью тихою маня.

И мчатся, мчатся «чудо-кони»,
Вздымая чувства на дыбы.
И льется музыка, и стонет
У разогретой борозды.

Любви несется колесница,
Барьеры разбивая в прах.
Так оживает на страницах
Поэта белый альманах…

Закрыт роман. Погасли свечи.
Но сердцу трепетно в груди.
Был светлым этот темный вечер,
Февральской ветреной зимы.
              10 февраля 2020