Боль бывает чёрного цвета.
Не того, что рисуют в блокноте,
Не того, что земля под снегом
Окровавленным на охоте,
Не того, что платком ажурным
Зарыдает над обелиском,
Не того, что осенью хмурой
Страшно небо делает низким.
А того, что глубокой ночью
Прогрызает нутро и душу,
Кочевряжится и хохочет,
Истончает, износит, сушит.
Словно космос бездонный рана
Разрастается год от года,
Цвета чёрного без изъяна,
Без пощады и без исхода.
10.02.2021
Боль
© Copyright: Ирина Абрамкина, 2021
Свидетельство о публикации №121021006310
Свидетельство о публикации №121021006310
Рецензии