Александр Брон. Призыв сорок первого года

Последнее мамино слово,
Прощальная стопка вина.
И с Богом! Восточнее Львова
Гремит жерновами война.
Мелькают стога и опушки,
Такие родные места…
Над окнами каждой теплушки
Поставлена в небе звезда.
Легчает в дороге нестрашной
Припас вещевого мешка.
А так… Говорят, в рукопашной
Тонка у фашистов кишка.
Крути, новобранец, портянки,
Смешные обиды прости –
Тебе через сутки под танки
По мокрому полю ползти.
– Ура!
Или, может быть, крика
В бою, где смятенье и ад,
Рванёшь под машиной блицкрига
Последнюю связку гранат.
На шаг – но она не докатит,
На миг – но замедлит прыжок.
А вечером маршал на карте
Чуть-чуть передвинет флажок.
Уходит на фронт пополненье,
Свои занимают места
Солдаты того поколенья,
Где выживут трое из ста.
Прощайте! На юные лица
Неяркая смотрит заря.
У ротного светит в петлице
Малиновых два кубаря.
Истёртая скатами глина,
Прижатые к ней облака.
Дорога… Кому до Берлина,
Кому – до того бугорка.