Мне было пять, ему под пятьдесят.
Мы жили под горой, крутой, высокой,
И до сих пор я немогу понять,
Как шёл он вверх тропинкой неширокой.
Он нёс меня и в холод, и в жару,
И в снег, и в дождь, в грозу и гололёд.
Шесть дней в неделю рано поутру --
Я обниму за шею... и вперёд.
С войны контузии синдром
И боль в простреленной руке,
Всё уходило на потом.
Он орден нёс. Щека к щеке.
Отец
© Copyright: Олег Голодный 2, 2021
Свидетельство о публикации №121020908304
Свидетельство о публикации №121020908304
Рецензии