копипаст

Господь стареет. Кажется - куда
ему ещё. Седая борода
ложится снегом городу на плечи.
Темно в церквах - в них нет привычной паствы,
псалмы ворон под видом копипаста,
час от часу не легче.
Не те слова. Пустеет голова -
в ней только ветер, холод, звон трамвая,
собака чья-то, тихо подвывая,
дрожит всем телом. Руки в рукава
уныло прячет каждый, кто замёрз.
А дома есть пирожное и морс
из клюквы - чтоб воронам не досталась.
мы с Богом всё разделим пополам,
покуда нищий город копит хлам -
раздоры, разговоры и усталость
прищуренных, как будто, фонарей -
они глядят на Бога, он в ответ им
подмигивает отраженным светом,
старея всё быстрей.
Ему ведь за две тысячи уже,
хотя евреи скажут - за пять тысяч.
И голос диссидента в мандраже -
скажи, который день, Иван Денисыч?
Неужто тот, один? Вернулся, рад,
и даже отказался от наград,
которые сулил наместник божий.
Вороний грай - не рай, хотя - не ад,
а что у нас вороны говорят?
Что ты стареешь? Что-то непохоже.
Ты молод так же, как и в первый день,
давай же, тогу снежную надень
на город, как положено столице.
Всё так же здесь, всесилен копипаст
на лицах тех, кого и Ты не спас -
безжизненные лица
у тех и у других. В своей борьбе
они почти забыли о тебе,
как будто бы забросил, не узнав ты,
своих землян, которых больше нет.
Есть ангелы. Ещё - с чужих планет
в экипировке чёрной космонавты.