Письмо

Это ветер вычерчивал снегом на окнах буквы.
Это синие птицы гуляли по снегу ночью.
Это снится мне, снится так натурально, будто
Это вовсе не сон, а нечто хрупкое очень.
Я тихонечко на рассвете касаюсь тонких
Облачных завитков,
Что храню под озябшим небом.


Рецензии