Портрет

Прощаюсь с тьмой, вдруг яркий свет
Средневековье. Свой портрет.
Старинных стен сих, полотно
Сто вольт как будто жжёт чело.

С ума схожу, ответа нет,
В душе надеясь, полный бред.
Ищу я дату на панно,
Но кто-то стёр её давно.

Знакомый лик в тумане лет,
Всё тот же взгляд и полон бед
Образчика сего творенье,
Но, красок тусклое свеченье.

Ты кто? С поникшей головой,
Скрипач без скрипки, но с сумой.
Печаль иль радость? Даже грех,
Коварства замысел, успех?

Былого тень? Увы пустяк
Оживший предок молвил так -
"Посланник ты, каких миров
В обитель нашу вещих снов?

Порталы существуют, факт,
В них время пятится назад.
Вперёд летит, не сбавив ход
Нам, открывая переход.

С какой упала высоты,
Пока весь мир смакует сны?
А-а время встало на дыбы!
И. вот передо мною ты!

Ты, копия моих страстей,
Страданий и ушедших дней.
Не соверши ошибок, ты!
Сожжённые не возвести мосты...

Растаял сон, а был ли он?
Пройдя запретный рубикон,
В мирах , бывая сновидений
Понять бы суть сих измерений!