Рисунок

Творец взял в руки карандаш,
Поставил точку на белом листе и задумался.
Он хотел написать жизнь идеальную, в его понимании.
Он хотел написать город, в котором до неба дома
и февральскую реку, уснувшую до весны.
Хотел написать мосты, соединяющие берега,
Переименованный сквер, оранжевые факелы фонарей,
пробивающиеся сквозь метель.
И этих двоих, идущих навстречу друг другу.
Он хотел вложить в их уста слова,
способные растопить лёд,
успокоить ненастье, отогреть сердца.
И ему удалось написать город,
дома, реку, сквер, фонари...
Только два человека стремительно
удалялись в разные стороны.
Творец написал круговую дорогу. 
Стали они  ходить по кругу,
но завидев друг друга, поворачивали обратно.
Так могло продолжаться вечно,
но творцу надоела рутина.
Он расселил персонажей по разным картинам.
 
Ей достался маленький домик
вдали от цивилизации
и почти безнадёжное ожидание.
А ему всё та же дорога.
И метель, нескончаемая метель,
так, что не разобраться,
Это вдалеке движется человек
Или дерево качается одиноко?