в молчание времени брошенный, свет

в молчание времени брошенный, свет
сползает со стен и теряется в сердце,
сгущаются краски, и кажется, снег
снится...
вчерашнего мира нездешний сюжет
вновь просит иллюзий
и хочет о чем-то поведать душе,
но там тоже снег
белым сном по безлюдью
холодный, немой.
не стоит, напрасно, искать за словами
хоть каплю тепла
и падать в ладони стекла,
и проситься домой,
ты - уставшая память,
ты - всего лишь оттенок
тишины,
что когда-то придумала сны
и разбилась о камень.
не просись у потёмок
к прозе чувств, приютивших тебя между строк,
мир - лишь скомканный напрочь рисунок
глухозимья,
серой графикой мертвый цветок -
в чёрной вазе окна
белым штилем теряется время,
где душа, бесконечно -
одна.

всё до слёз закадычно,
так плесни,
стормоши пару выдумок - в то, что обычно,
с фонарей лучизны,
всё вернется к себе, но ты там никогда ещё не был,
да уже и не будешь... любовь
замыкает за боль
несусветное небо
и выводит по стёклам, зашитое в даль, никогда
под простой карандаш.
ты - мираж
до утра, а быть может, до гроба,
до цветов, что когда-то в него упадут...
стих - последний приют,
допечаль
этот сон, этот тихий причал,
мимо радуги слёз - боли замкнуты кольца,
только давит зима на плечо,
шёпот, раненный холодом солнца -
только эхо души у окна,
ночь пуста и пьяна,
ты - всего лишь страница,
чьих-то правд за бесцветным туманом,
чьих-то снов, может быть, о любви
в жгучей смеси тоски с этанолом -
не трави...

сгомонись
с ожиданьем себя в её правде.
что осталось тобой за падением ввысь? -
только тень этих строк в виртуальной тетради.
только клик,
и ни дыма, ни пепла,
лишь свеча в колокольне зимы
истекает в души, чуть мерцающий, блик,
плачет в чёрные стёкла -
зазеркалье окна далеко от земли.

всё, что ты понимал, через миг в тишине растворится,
почерк лунный сотрется дождем,
улыбнись, всё сойдет ветром в стынь
и растает, как дым, и душа отоснится,
и оставит под звёздным окном

цветы...