я пишу теперь, мама

я пишу теперь мама, пишу, и мне хочется.

по утрам на стекле покрывала молочные. на контрасте с холодным всё жутко домашнее. и неважно, что вещи хронически влажные...
мама, мне хорошо в этом городе северном.

здесь объёмные дни, до того атмосферные, что как будто какие-то сказочно-книжные. все оттенки гранита и капельки рыжего, ветер теплый, сырой, небо плотно замотано. и такое моё, характерное всё это, что блокноты до каждой странички исписаны.

этот воздух как влагой наполненный мыслями, он пропитанный снами и рифмами, творчеством. мама, только взгляни, со стихами не кончено, это письма без адреса, без получателя.
мой полярный дневник городского мечтателя.

я пишу в нём о птицах, оставшихся на зиму. мам, они – как и мы, ни к чему ни привязаны. но они остаются – поют, хоть голодные... голоса их летят сквозь погоды нелётные, голоса их так тонко сплетаются с нашими.

мы рисуем себя от руки карандашными, мы эскизы, идеи, наброски спонтанные. мы размытые скетчи, мы непостоянные, мы штриховки снегами, пунктирными ливнями.
мы сюжетные главные плавные линии.

мама, мы молодцы, мама, мы получаемся. мы умеем любить, мама, как мы влюбляемся. если все рассказали бы эти истории... получилось бы море, мам, нежное море. и оно облака пропитало бы ватные. и края бы обрывками падали, падали....

мы бы их по карманам, чтоб дома высушивать. а пока испаряются – слушать их, слушать... прижиматься щеками, ерошить их пальцами. и щипать за запястье себя – не расплакаться.

вечерами балкон покрывается звездами. эти мысли как влагой наполнены воздухом. точки нет и не будет, ведь всё продолжается.

я живу теперь мама, живу.
и мне нравится.