***
Он
Не сводит глаз с твоего лица.
Лицо начинает трескаться,
Как скорлупа яйца.
Через трещины в тебя проникает свет.
И вот тебя — прежней — на свете нет:
С тебя облетают листы, пласты,
Обнажая акры неузнанной красоты.
В середине тебя — неприбранный стол
(ждали гостя, но гость не пришел).
На закапанной воском скатерти в серебре —
Голова. То есть память о голове.
Под столом — набитый битком чемодан
На случай отъезда
В честь долгожданного «да».
Он
Смотрит на этот твой натюрморт
И берет тебя на руки —
Нет: в руки кладет.
И идет.
Не уходит,
А просто идет.
Он не сводит глаз с твоего лица...
© Copyright: Ксения Пюшель, 2021
Свидетельство о публикации №121020805392
Свидетельство о публикации №121020805392
Рецензии