Почто?

Пережили зиму – перешли хребет,
Масленица скоро… А пока обед,
Сядем да закусим, выпив грамм по сто,
Выдохнув тихонько вечное «Почто?».
Ну, почто нас носит в гору да с горы,
Ведь сидят же люди у своей норы,
Где укрыться можно от любой грозы,
Философски глядя, как течет Янцзы?
У других дорога ровная, как степь, -
Тянется неспешно каравана цепь,
Меж горбов верблюжьих голосит акын…
И почто ему я не любимый сын?
И почто не варим пиво в замке мы?
И почто гаремом не займём умы?
Может нам устроить пляски на бордо?
Нет, и это скучно… Вот скажи, почто?
И почто хватает не надолго нас
Провалиться в мягкий стёганый матрас?
А потом опять мы, натянув пальто,
Лезем в горы, к звёздам тянемся… Почто?
Я за всех не буду говорить почто,
Жаль, не понимает в мире нас никто.
Только мне сдается, нам важней идти
И с горы на гору крест в трудах нести.
Крест не деревянный и не золотой,
Крест в душе мятежной, буйной, не святой.
И пока идем мы в гору да с горы –
Думаем о вечном, нам не до норы…
Если будет песня, то мала ей степь,
Коль её душою, а не горлом петь.
Это ж сколько надо натоптать бордо,
Чтоб душа спросила вечное «Почто?»…
Тяжело с гаремом в гору да с горы,
Да и наши души – это не шатры
Для утех телесных, словно в шапито…
Любим не за деньги, любим ни за что.
Ни за что спасаем, гибнем ни за что
И не вспоминаем про своё «Почто?»…
Вот и посидели, перейдя хребет,
Выпили-поели… Ну, пора... Рассвет…