и если ты слышишь в ночи ,
крик кота ,словно режут спицами .
если утка мимо летит и клокочет ,
словно бога десница .
если ты помнишь меня ,
дай понять ,что нужен.
но если хочешь забыть ,лечись,
словно таблетки ,когда простужен.
что же мне ,до безумного автора.
одинокого с джазом музыкой.
опоённого и непристанного,
как корабль у Сомали с ценным грузом.
ожидание ,по-собачьему гложет.
и тут дело совсем не в свободе,
не полит заключённый ,я любви обделённый ,
и митингистом втыкаю ножик.
чтоб почувствовать что-то живое,
на груди у тебя броня,
я звоню ,но заняты все операторы и номера.
почта не принимает органы.
жизнь это не ГТА ,но я в ней
двадцать четыре часа на семь дней в Деморгане*.
построенном на костях слоновьих.
сошёл снег и мелкий косяк пустился по морю.
его волною накроет.
я вновь один под луною.
сжимаю бутылку виски,в стихах чужим лицам ною.
простужен
© Copyright: Сэм Смитт, 2021
Свидетельство о публикации №121020804561
Свидетельство о публикации №121020804561
Рецензии