Мне не стоит быть с кем-то, как с человеком.
Мне не стоит говорить о себе.
Всё равно все закончится летом,
Где бегу я по полю с дыркой в руке.
Закрывай глаза свои милый мой,
Запахните все платья дамы.
Я жду свой трамвай под мостом,
Точно, как неизбежные травмы.
За душой ещё ничего,
А в самой- пустота вселенной.
Ты закрой глаза, милый мой.
И представь, что мог бы стать кем-то.
Кем-то кроме того, кто считает,
Сколько крошек осталось на хлеб,
Кроме того, кто в джинсах потертых
Пробыл в офисе целый век.
Кроме того, что бутылками,
мост свой возводит к звездам
Кроме того, что, как станет снег,
Ищет под ногами свертки с известкой.
На одном и том же трамвае,
Уносясь по утру каждый день,
Каждый раз ты, сюда возвращаясь,
Плюёшь в сигаретную тень.
И не стоит со мной здороваться,
Заводить диалоги долгие,
Я же знаю, как это кончится,
Летом на поле, в руке с иголкой.
0802
© Copyright: Сэм Смитт, 2021
Свидетельство о публикации №121020803494
Свидетельство о публикации №121020803494
Рецензии