Грусть

Я смотрю в окно. За окном дома.
У меня есть дом. Дом - моя тюрьма.
Здесь я проживу весь остаток лет.
Может, будет свет. Может быть, и нет.
Может быть, я сплю, и всё это сон.
Не дождусь. Скорей завершился б он...
Ну, а что потом будет, как проснусь?
Дом молчит. Ведь он - это просто грусть.


Рецензии