Когда б не этот белый снег
когда б не этот детский смех,
что б оставалось в мире чистым?
Всю ночь крещенская метель,
угомонившихся детей
храня, этюд играла Листа.
Сугроб размером с небоскрёб
под утро дворник наш разгрёб,
жильцы с машин сметают насыпь.
Едва затеплится заря,
играет гаммы детвора
на нотном стане лыжной трассы...
Свидетельство о публикации №121020708313