Парле франсе, май дарлинг, ком цу мир

Парле франсе, май дарлинг, ком цу мир -
Мне скажет бог мудрёно, не по-русски,
Выкуривая с собственных Курил
Мою безмозглость левелности узкой.

Я ж ни бельмеса, кроме ай лав ю,
Из чёрт какого сора вырастаю.
Сижу на конопаченном краю
Мякинно-простоватого сарая.

Швырнётся мокрым снегом невзначай,
Согнав с насеста чувственное гетто,
И позовёт на файф о клок, но чай,
Увидит душу - жаркой, неодетой,
 
Незамутнённой, чистого ручья -
Махнёт рукой и скажет: бог с тобою...
И кинет вдоволь сладкого лав я,
С посылом в даль и выше, к водопою.
 
На пару крыльев наскребу стихов
И вырасту из кадровых прощаний,
И крикнет: браво! муза без мехов,
Довольствуясь краюшкою и щами.


Рецензии