не поэт - сборник

                не просыпайся по ночам

не просыпайся по ночам, иначе не заснёшь до света...
какая мука быть поэтом, какое счастье - знаешь сам...
не верь тревожным голосам... быть сонным точно под запретом...
сидишь ты за столом раздетый и открываешь дверь словам
в реальный мир, большой и тучный, они тебя привыкли мучить -
для них привратник ты и ключник: они являются поштучно
и робко в дверь твою стучат или выносят дверь ногами:
открой, тебе они кричат,  другие шепчут... голосами,
и каждый голос непохож: пусти, как этот мир хорош!..
отдай нам ключ, не потревожим тебя уже и тычут нож
под нос, царапая им кожу, что ж отказать им невозможно,
слова другие где найдёшь? – от этих-то укрыться сложно,
не скажешь им: придите позже, я занят иль иную ложь...
они – всё то, что тебя гложет, не важно, трезв ты или пьёшь.

                ***
мой кот весь день вылизывал себя
и до утра по-стариковски кашлял...
у нас с котом похожая судьба,
бессонница и все болячки наши...
в конце концов измученный исторг
из пасти тихий стон и шарик шерсти,
в зрачках его сиял такой восторг –
всё вышло!.. избавление!.. воскрес я!..
с утра во мне застрявшие слова,
как шерсть коту, заснуть всю ночь не дали –
увы, мне эта мука не нова...
и вот, восторг! – слова на лист упали...
спасибо, кот, что ты со мной всегда!..
полночный бред... нет у меня кота...

            я старости не сдамся

                Беда не то, что молодость уходит,
                А то, что не уходит, – вот беда.
                Ю. Михайлик
я старости не сдамся, я ещё
на всяческие глупости способен,
но замечаю, что порой смешон
и для прогулок длинных не пригоден...
пора бы мудрости набраться, не вина,
глазам пора бы свыкнуться с очками,
ведь осень – патриаршия пора
с засыпанными листьями прудами...
бездомен и наивен, как Иван,
я с Воландом всё продолжаю спорить,
виню за торжествующий обман
и ставшими историей love story...
душой всё тот же, прагматичней стал
да сильно поредела шевелюра,
но я б шагнул во временной портал –
вернуться в молодость – совсем не авантюра!..
я б лысину оставил позади,
недельную коробочку с лекарством,
чтоб Воланда со свитой убедить
лишить нас старости в обмен на все богатства ...
открыл глаза: вот он, Иван, сидит,
мух отгоняя скрученной газетой,
я - рядом с ним, лыс, тщательно побрит,
не знаю, что пролито масло где-то...
какой душа произвела кульбит
в борьбе коварной тьмы с наивным светом:
вернут на Патриаршие пруды
поспорить с начинающим поэтом...

              ***
дожди сменяются жарой,
жара сменяется дождями –
на смену году год другой
приходит быстрыми шагами...
и с каждым годом шире шаг,
года спешат, бегут к финалу,
их не могу догнать никак –
нет сил и воздуха мне мало...
эй, подождите, вы куда?.. -
взываю я к годам напрасно –
хочу остаться навсегда
в моём мгновении прекрасном...

            ***
тучами вспухло небо,
места для сини нет,
чёрным укутан пледом
ворон мне каркнул вслед...
на тротуарной плитке
желтый пожухлый лист,
за куст зацепившись ниткой,
серебрянный шарик повис –
кому-то стукнуло десять
и ветер цифры унёс...
залаял, меня заметив,
чёрный весёлый пёс –
перемахнул заборы,
прыгает, лижет ладонь –
хватит печали, ворон,
радуйся, как и он...

            ***
грызёт бессонница мозги,
одолевает безнадёга
и от безделья и тоски
уже схожу с ума немного...
я с этим миром не в ладах –
он до меня задолго спятил,
кто заперт в четырёх стенах,
стал апатичным или запил...
перебираю чётки рифм,
пока ленивый кот дворовый
к капоту за окном прилип
и видит, сытый, сон фартовый...
самозатворец, не творец,
сижу я в самозаточенье
и жду, когда придёт конец
безумному самомученью...

                кот

наглый кот вальяжно мне дорогу
неспеша вразвалку перешел,
кто посмеет короля потрогать:
шествует по залу на престол...
всей своею дымчатою мордой
о презреньи к миру говоря,
снизу вверх в глаза мне смотрит гордо,
как миссионер на дикаря:
ты куда спешишь так, человече?..
в мире вдоволь пищи и любви!..
ты, гляжу, не болен, не увечен,
но не в меру суетлив, увы...
будь как я и сможешь стать счастливым,
синих птиц, мной пойманных, не счесть...
от таких, как ты, людей унылых,
лезет клочьями моя густая шерсть...
улыбнись как я  - оскалил зубы
не чеширский, но довольный, кот...
если примешь то, что есть и будет,
рано или поздно повезёт...
вижу, ты меня не понимаешь –
кот прищурил жёлтые глаза –
подожди, куда ты убегаешь?..
убегать от мудрости нельзя!..
кот шипел и фыркал за спиною,
я со страхом думал, уходя:
кот ли разговаривал со мною?..
я с котом?.. быть может, кот тот – я?..

           я человек-волна

я человек-волна, мой чёртов дуализм
то в космос шлёт, то бьёт меня об скалы,
по синусоиде – то ввысь, то снова вниз –
вселенной шлю я радиосигналы...
кого достигнет радость иль печаль,
что я транслирую? кто там, у телескопа?
тень папы Гамлета? всегда предпочитал,
чтобы ждала на связи Пенелопа...
ответ сокрыт, но он разлит вокруг
магнитными морями и полями –
там, на приёме, сонный демиург
отвлёкся неотложными делами:
наушник сняв, поэт и драматург
жуёт багет с божественной салями...

                ***
поэзия сродни дактилоскопии –
как есть отпечатки свои и чужие,
так и различен узор стихотворный,
он уникален, когда первородный...
если же кто-то работал в перчатках,
стих выйдет размытым, хотя очень гладким...
вся прелесть в неровностях, крапинках, сбоях –
во всём, чем различны мы между собою...
что спрятано там, за сплетением  линий,
в разрывах спиралей?.. бравада?.. унынье?..
кому интересно, кому не понятно
откуда на пальцах кровавые пятна?..
а может быть кетчуп, вино иль варенье?.. –
у каждого будет особое мненье...
не спорьте, не мучьте напрасно поэта –
порой он не знает ответа на это...

               ***
как мягкотелого моллюска
плоть в перламутр прячет боль,
так я своей душевной грустью
лечу судьбы удар любой...
слова приходят ниоткуда,
страдания леча собой,
на рану, свежую покуда,
ложась строкой за слоем слой...
крик переходит в чистый звук,
приобретая смысл сакральный -
шедевр рождается от мук,
душевных, плотских и моральных...
хоть не готов на жертву эту,
без боли как творить поэту?..

         перечитывая Кизи

я как художник-оформитель ДК
так и не смог разобраться пока,
глядя на картину кисти Рембранта,
почему лишь афиши и транспаранты
создаёт моя выверенная рука,
а мне хотелось бы навека
оставить свой след в этой сфере галантной  –
и холст есть и краски, жаль, мало таланта...

                ***
орешек знаний твёрд -  уже не пионер,
я вижу знание совсем-совсем иначе:
есть океана бездна – где-то в ней
мудрец находит числа Фибоначчи -
за жемчугом  ныряльщик, водолаз –
во тьме он одинокий чудо ищет,
чтоб слов кораллы вытащить для нас
иль дивных формул путаные тыщи...
иной художник, выйдя на пленер,
забеги наблюдая водомерок,
и сам скользит на грани высших сфер,
не погружаясь в факты и примеры...
я не хочу всё знать: знак знания  - печаль,
жаль, конькобежец из меня паршивый –
скользил бы я по жизни, не скучал,
и не был бы ни желчным, ни унылым...
но я иду по жизни со слегой,
ногой ищу устойчивую кочку -
я не мудрец, не дурень, не герой...
а кто же я? я сам не знаю точно...

                я осколок зеркала

                зеркала и совокупление отвратительны,
                ибо умножают количество людей
                Хорхе Луис Борхес

я осколок зеркала, разбитого злым троллем,
винить некого – так уж мой мозг устроен
и зрение – я вижу чёрное и совсем мало белого,
не верю в потустороннее и в части целого,
хотя и сам частица кривого пространства –
зато люблю границы и постоянство –
если попаду в твой глаз – ужаснёшься этому миру –
я взорву, как фугас, сложившуюся картину,
где многоцветие и люди-братья,
где каждый лезет тебе в объятья,
где всё стабильно, где всё возможно
и где быть милым совсем не сложно ...
со мной узреешь наш мир с изнанки,
а там, поверишь? – война и танки,
там зла засилье, добру нет места -
и каждый метит на чьё-то кресло...

               не поэт

из множества приятных заблуждений
меня давно преследует одно:
я не как все, непризнанный, но гений,
поэт, философ, любящий вино...
годами тешил я себя самообманом
и может быть кого-то убедил,
что я лежу и мыслю на диване,
творя и грезя из последних сил...
но всё не так: как грипп или простуда
накатит вдруг вселенская тоска
и ты кропаешь что-то там, покуда
тоску как дуло чуешь у виска...
но отпустило... к жизни, слава богу,
я возвращаюсь, сдав слова в утиль,
меня не тянет к битвам и в дорогу,
ведь я скорее Ламме, а не Тиль...
косноязычный толстый коротышка,
я не герой, а значит не поэт...
нужна мне от болезни передышка:
пойду поем салата и котлет...

              21 марта

в ЮНЕСКО нынче день поэзии*
отметят, если кто придёт...
ООН без шума и помпезности
к себе всех даунов зовёт...
какая тут ассоциация
для басен, од, поэм и вирш:
дефектный ген есть в комплектации,
раз рифмы ты всегда строчишь...
как кто-то падок до религии,
так ты поэзии фанат:
хорей и ямб с плеча веригами
и дактиль с дохмием висят...
не подходи ко мне, юродивый,
свою книжонку мне не тычь...
я сам поэт и должен вроде бы
твою бредятину постичь...
но не могу... не вашей секты я...
за похвалу я не хвалю...
и филологии адептам
свободу не отдам свою...
поэт, читающий поэта,
в ответ читающий его –
чуждо мне извращенье это...
вот я пишу для одного:
читатель мой неповторимый,
я верю, что ты где-то есть:
не проходи как годы мимо,
читай меня, пока я здесь...

* 21 марта

ЮНЕСКО — Всемирный день поэзии.
ООН — Международный день лесов.
ООН — Международный день борьбы за ликвидацию расовой дискриминации.
ООН — Международный день Навруз.
ООН — Всемирный день людей с синдромом Дауна.