Я с детства был интеллигент.
И в том моя беда –
Ведь все меня как инструмент
Используют всегда.
Ишачу честно, как верблюд,
Но недоволен шеф –
В руке он держит длинный кнут,
В глазах сверкает гнев.
Бегу с работы я домой,
Но вместо ласк взасос
Меня ждёт бабий домострой
И старый пылесос.
А я раним, ведь я поэт –
Мне мат не по плечу.
Уже в душе терпенья нет,
А я молчу, молчу.
Не накопил мне ни рубля
Мой прирождённый такт –
И вижу в этом деле я
Несправедливый факт.
И вот вчера, купив ноль семь,
Немного подустав,
Рванул туда я насовсем,
Где не тиранят прав
Терпил и прочих тюфяков,
Где пение цикад,
Где нет в апреле холодов
И где цветёт гранат.
Поехал – и на штраф попал
За быструю езду.
Тут я взорвался и сказал:
Да шли бы вы куда подальше, пожалуйста!
Сколько же можно!
Интеллигент
© Copyright: Шурченко, 2021
Свидетельство о публикации №121020705546
Свидетельство о публикации №121020705546
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
